Иногда мне кажется, что писатели (те самые, которые должны писаться с большой буквы), сродни волшебникам. Они умеют заворожить человека, взять сердце в кулак, сжать его и вывернуть душу наизнанку. Искусство власти над словами - величайший дар.
Признайтесь, ведь у каждого из нас есть стихи, книги, песни, текст которых может делать все, что угодно с разумом, чувствами сердцем. Причем, это может быть совершеннейшая ерунда - сказка, комедия, приключенческий или фентезийный роман. В нем может не быть душещипательног сюжета или глубокого смысла. Но что-то есть ва непостижимых сочетаниях звуков, слов, что-то такое, что сводит тебя с ума, околдовывает, разрушает какую-то часть тебя... разрушает и создает вновь, но уже немного иным.
"Мой рагнарек"... Есть необъяснимая магия в одном только названии. Смешная и страшная, мудрая, глупая, веселая и печальная книга, полная фантастических комбинаций этих маленьких осколков языка. И эта нереальная концовка... "Когда я хожу по улицам, я внимательно вглядываюсь в лица прохожих. Где-то под этим небом бродит мой бывший враг, мой верный друг и спаситель – тот, кого Вёльва называла Суртом, кто должен был погасить солнце и положить конец моим (и не только моим) дням на этой прекрасной земле. Я совершенно точно знаю, что однажды он вынырнет мне навстречу из вагона подземки или усядется рядом со мной в пивном баре, положит руку мне на плечо, снисходительно одарит меня легкомысленной улыбкой – вроде тех, что порой чертовски действовали мне на нервы, – и как ни в чем не бывало спросит: «Ну и куда ты тогда подевался, Один? У меня были такие хорошие планы! Ну да ничего, еще не поздно – вот послушай…»"